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écrits du sous-sol 地階から
pourquoi ecrire
12 avril 2024

poème du joli mois de mai, poème sans muguet

Poème sans muguet, poème du mois de mai, du joli mois de mai Poème du moi de mai, Du joli mois de mai, sans fruits sans fleurs et sans muguet Cueillir des brins de mots, quelques brins de mots poussés d'un être silencieux et qui tintent ainsi que des...
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16 février 2024

Le poète: entre forme et chaos (19 février 2020, 4 ans déjà)

La rose née du fumier Qu'est-ce que le poète? Ce n'est pas l'homme de la forme, de la beauté, on l'a souvent dit. C'est l'homme du magma, de la confusion la plus profonde, de la brutalité immonde. Les autres ont un inconscient, un ça, mais lui est le...
2 septembre 2023

Peindre ou écrire

Je contemplais les objets les plus géométriques qui soient, des règles et des compas, et ils me semblaient aussi entortillés qu'une page de Proust ou de Céline. Au lieu de faire des maths, je devrais écrire ainsi, me dis-je, confondant hélas écriture...
19 août 2023

Mes textes ratés de l'année 2017

Un peu comme à l'agrégation, en relisant certains de mes textes anciens je me fais peur à moi-même. Disons que j'écris mieux à présent, l'on progresse à tout âge... Ou bien mes goûts de lecteur, en tant qu'unique lecteur de mes propres textes, ont-ils...
14 juin 2023

Écrire et mal de dos

Écrire à la main un roman, en rapport avec une période révolue de sa vie . Plus tard, reprendre cet écrit, composer un nouveau manuscrit. Le premier écrit est devenu un souvenir figé, plus vrai, en tout cas réel, qu'un souvenir ordinaire et flou. Que...
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24 mai 2023

temps et nihilisme

L'on veut croire que le passé est certain, et défini à jamais. Le passé n'est plus, sinon dans ses effets présents. Ces effets se sont mêlés les uns aux autres et l'image du passé est aussi précise que la plus floue des photographies de photographie......
5 mars 2023

Ce livre, qui n'est encore qu'un jeu, une aspiration, une fermentation

Qu'est-ce que ça change, commencer l'écriture de CE livre aujourd'hui ou demain, ou dans dix ans? Mais un livre n'est pas un projet défini, il se définit, tel un combat, un jeu, entre nécessité et fantaisie, un jeu avec le jeu en somme. Je voulais parler...
17 février 2022

Pourquoi encore te nommer, ma Mère? Tu n'as plus de nom. Poème

J'ignorais le nom des arbres, des fruits, des branches, de la vie, de la mort, du seuil et du battant de la porte, car ils n'en avaient point. Non, pas même un nombre ne les nommait, ni ne les nombrait! Et quel serait, sinon, le nom du Nombre? Et quel...
12 février 2022

Livre et vie nouvelle Nouvelle version

Orhan Pamuk: la vie nouvelle Un livre ardent et menteur qui promet une vie nouvelle. Yeni hayat, en turc... "Bir gün bir kitap okudum ve bütün hayatım değişti.” Ainsi commence ce roman, et la supposée Vie nouvelle. Traduction automatique: "Un jour, j'ai...
12 février 2022

Le blanc de mon sel, je faisais mine, et puis c'est Tout. Poème

De tout ce sel, de tout mon sel, je faisais mine, et puis c'était Tout. Comme mes morts, j'ouvrais le gouffre blanc de mes dents, de ma salive, de ma fatigue. Même du Silence, de cet océan d'écume, je ne savais dire pour étancher ta soif, pour étancher...
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écrits du sous-sol 地階から
  • Confiné dans mon sous-sol depuis mai 2014, j'ai une pensée pour tous les novices du confinement! Mais comme j'ai dit souvent, tout le malheur des hommes vient d'une seule chose, qui est de ne savoir pas demeurer en repos dans une chambre...
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