31 décembre 2016
poème en prose de la saint sylvestre, à Paris
Il s'en allait, ivre d'un été passé, dans le matin d'hiver pas si froid, les mains dans le paletot trop grand pour lui, il happait comme un jeune chiot les gouttes de pluie, les papillons attardés jusqu'en décembre, et les étoiles. Il se demandait quel...