"Recollons les morceaux", dit un beau samedi le vieil homme, le vieux maître oublié, revenu enfin de Pologne, ou peut-être de la Dobroudja. Mon âme, ma Reine, mon bel et doux amour, Samedi, comme je fus Vendredi, ô femme voilée, à jamais dissimulée, inconnue,...