poème en prose de la saint sylvestre, à Paris

Il s'en allait, ivre d'un été passé, dans le matin d'hiver pas si froid, les mains dans le paletot trop grand pour lui, il happait comme un jeune chiot les gouttes de pluie, les papillons attardés jusqu'en décembre, et les étoiles. Il se demandait quel goût avaient  les nuages. Il se sentait libre et un peu perdu dans la prison du dehors, dans Paris endormi, ses pas le portèrent vers la gare Saint Lazare. Etait-il d'ici ou s'y trouvait-il par hasard? Voulait-il rentrer chez lui? Il trouva par terre un billet de 100 euros et se moucha dedans. Il avait faim, il voulait du pain, pas de l'argent!

C'est ainsi que l'on sut qu'il n'était pas humain, que ce n'était qu'une bête, ou peut-être un ange