Assis à une table de bois blanc, de bois cru, il composait un livre. Il le laissera nu, point d'enluminures: c'est le livre triste de l'exil. Il ira sur ses pieds jusqu'à la ville, la ville amie, la ville d'oubli. Et lui, et lui, il est plein de souvenirs....

Ce blog donne une idée assez exacte de mes préoccupations et de mes différents dadas (merci Jolly Jumper) à une exception de taille, mes cours d'esthétique, dont les droits ne m'appartiennent pas.

Comment naît un poème? On imagine le pseudo-poète, plein de morgue et de nombrilisme, qui jette sur le papier un peu de sa divine semence, des mots sans rime ni raison. Mais voici le secret véritable: une impression particulière vous emplit à la fois...

En lisant Kafka Enfermé dedans ta chambre, le monde du dehors n'est que menace, le père et le patron ne te demandent qu'une chose: plier! Obéir! Et toi, eh bien: tu plies! tu obéis! C'est grâce à eux que tu es devenu le roi dérisoire d'un monde qui leur...