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écrits du sous-sol 地階から
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23 mai 2026

Ecrire l'Entre-deux-Mers du mensonge et de l'aveu

Non, je ne veux pas réduire mon écriture aux drames de mon enfance, drames tranquilles, drames atroces, c'est bien plutôt une nappe de mots et d'images, comme un océan volubile, qui stagne au-dessus de mes jours, de mon âge. Je ne cherche pas non plus...
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19 avril 2026

Enfin le vrai été, l'été essentiel

Etrange impression ce matin, impression selon laquelle c'était enfin l'été, je veux dire le véritable été. L'été des peintres, de Corot, de Proust... L'été comme dans les romans du début du siècle dernier, le 20 ème. Et certes, il faisait moins chaud...
31 août 2025

Griffer le papier: écrire dit-il

Je rédige le troisième tome de ma trilogie directement sur l'écran, c'en est fini de la théorie des brouillons et des cahiers successifs, de ce narrateur qui explique qu'il recopie un texte d'un cahier vert sur un cahier rouge, ainsi de suite à l'infini,...
25 février 2024

Un passage d'un brouillon : Route de Limoges

Comme je désespère de jamais finir ce livre, Route de Limoges, consacré à ma mère, Rebeccah, je pioche dans un de mes brouillons un court passage, tout à fait au hasard. C'est parti! "La faim m'aida à oublier Maman, pourtant il s'agissait au début de...
16 février 2024

Le poète: entre forme et chaos (19 février 2020, 4 ans déjà)

La rose née du fumier Qu'est-ce que le poète? Ce n'est pas l'homme de la forme, de la beauté, on l'a souvent dit. C'est l'homme du magma, de la confusion la plus profonde, de la brutalité immonde. Les autres ont un inconscient, un ça, mais lui est le...
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4 novembre 2023

Tout sur mes parents

Ma mère m'aimait à sa façon et voulait à la fois que je sois sa chose et que je devienne quelqu'un. Elle fut vite déçue de mes exploits mêmes. Elle voulait que je devienne un cadre, ou un ingénieur, et je devins philosophe. Quand j'eus de la barbe, elle...
16 octobre 2023

faux souvenir, Lol V Stein de Duras

Je peuple d'histoires idiotes ma solitude confortable du matin, pendant que dehors la tempête hurle par dessus la colline, et la ville, fait claquer le volet de bois et les arbres. Je lis ce que je trouve sur mon plancher, sur mes vieux linos, des bandes...
28 septembre 2022

Trois rêves qui s'emboîtèrent

Rêve numéro 1: Je suis à Bâle, en Suisse, dans l'appartement familial. Tout à coup, mon frère s'indigne: " oh, me dit-il en français, on t'a tiré dessus, regarde tu saignes! " Et en effet, je suis touché à l'épaule gauche, je saigne abondamment. Je ne...
5 février 2022

télépathie

Il pleut, je pense au goût de tes lèvres, que je ne connais pas. Le connaitrai-je? Il pleut, et je le sais, tu penses à moi je le sais car tu ne parlais jamais que de la pluie, et parfois aussi, rarement, du beau temps. Il pleut et tu sais que je pense...
28 juin 2020

Je marchais, je voulais trouver des cheminements

Je marchais, je voulais trouver des cheminements inhabituels, nouer des côtés de Paris habituellement séparés. Mais je marchais réellement, ce n'était pas qu'un jeu littéraire à la Boris Vian. Mais il y a peu de traboules à Paris, juste des labyrinthes...
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  • Confiné dans mon sous-sol depuis mai 2014, j'ai une pensée pour tous les novices du confinement! Mais comme j'ai dit souvent, tout le malheur des hommes vient d'une seule chose, qui est de ne savoir pas demeurer en repos dans une chambre... Henri Dilberman
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